Im finstersten Winkel Frankreichs, wo das Kopfsteinpflaster herumspukt, begann ein Junge aus Gelderland zu sprinten. Eine halbe Stunde später drang durch eine Maske aus Schlamm und Kuhscheiße ein feines Lächeln. Ich schloss die Augen und hörte die Matthäus-Passion auf Rädern.
Ich glaube der Preis heisst Literaturnobelpreis, nicht Schriftstellernobelpreis.
Auch mit dem gesungenen Wort kann man etwas literarisches bewirken. Wenn man bedenkt, dass Bob Dylan mittlerweile 2 Generationen mit seinen Liedern zum Nachdenken anregt und selbiges auch noch lyrisch sehr gut verpackt, finde ich in ihm einen würdigen Vertreter.
Haben sie nicht, tragen aber erheblich zum Wohlklang bei.
Ich zünde jetzt das Holz im Ofen an, leg ne alte Vinyl von B.D. auf,
trinke einen roten und freue mich.
So.
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