Gernhardt-Sportgedicht der Woche ...

[the grip]

Hochzeitsnacht

Ausgezeichnet, ausgewechselt
Hat das Paar den Tag gedrechselt
Traute sich und tanzte dann
In die Nacht: als Frau und Mann

Unentschieden, unentschlossen
Weder lustlos noch verschossen
Trunken: fern von Freud und Kummer
Schob das Paar die Hochzeitsnummer

Auf den nächsten Tag und schlief
Als die Tochter „Mama“ rief
Wachte auf und hauchte: Morgen
Werden wir’s und schwer besorgen

Dankeskarten, Postwertzeichen
Da! Erstand in ihren weichen
Händen eine Erektion –
„Mama, komm!“

„Ich komm ja schon.“

[the grip]

Der Tod des Kabeljaus

Ein neunmalschlauer Kabeljau
sprach auf dem Sterbebett zu seiner Frau:
Ich bin, das weiß ich ganz genau
sehr bald ein toter Kabeljau.

So versprich, wenn ich dann scheide
lass keinen Doktor zu mir rein.
Auch das Beten bitte meide
und die Organe bleiben mein!

Mein Herz, mein Hirn und meine Leber
lass keinesfalls rausoperieren.
Ich war noch nie ein großer Geber
und will nicht hohl reinkarnieren.

Vergrab mich nicht in dunkler Erde
und bitte äscher mich nicht ein.
Denn heißt es nicht auch: stirb und werde –
oder wie war das gemeint?

Da fuhr ein Fischer längs am See
und käscht die zwei aus dem Palaver.
Jetzt sindse beide Fischfilet
bestattet in Pannade – schade.

[the grip]

Die Zeit

Es gibt ein sehr probates Mittel,
die Zeit zu halten am Schlawittel:
Man nimmt die Taschenuhr zur Hand
und folgt dem Zeiger unverwandt,

Sie geht so langsam dann, so brav
als wie ein wohlgezogen Schaf,
setzt Fuß vor Fuß so voll Manier
als wie ein Fräulein von Saint-Cyr.

Jedoch verträumst du dich ein Weilchen,
so rückt das züchtigliche Veilchen
mit Beinen wie der Vogel Strauß
und heimlich wie ein Puma aus.

Und wieder siehst du auf sie nieder;
ha, Elende! - Doch was ist das?
Unschuldig lächelnd macht sie
wieder die zierlichsten Sekunden-Pas.

[the grip]

Wen die Götter lieben

Die Jugend liebt junge Leichen,
die nie das kritische Alter erreichen.
Verstehe, dachte auch so:
wen die Götter lieben?

Ein kurzen Leben und kippen.
Mit Mick Jagger’s Lippen ins Gras beißen.
Kulturen und Kontinente verlassen,
jung sein und Hoffnung hassen?

Waffenhandel statt Poesie,
der letzte Rebell –
das ist vorbei, die Nacht
kommt schnell.

Ein Vaterland gibt es nicht mehr.
Der Friede herrscht härter als Krieg.
Glück macht keinen mehr glücklich.

Träume enden mit dem Rücken zur Wand,
allein im Todesbett, das Bein verfault,
den Ärzten unbekannt.

Ich trinke aus.
Die Wirtin kassiert.
Was soll sich vollenden,
wenn nichts mehr passiert.

[the grip]

Das Fest des Wüstlings

Was stört so schrill die stille Nacht?
Was sprüht der Lichter Lüstrepracht?
Das ist das Fest des Wüstlings!

Was huscht und hascht und weint und lacht?
Was cymbelt gell? Was flüstert sacht?
Das ist das Fest des Wüstlings!

Die Pracht der Nacht ist jach entfacht!
Die Tugend stirbt, das Laster lacht!
Das ist das Fest des Wüstlings!

(Zu flüstern)

[the grip]

DU MACHST ES, WIE DU EINE FLIEGE KILLST: MIT LINKS

Bach hatte zwanzig Kinder.
Tagsüber hat er auf Pferde
gewettet, nachts hat er gefickt
und am Vormittag gesoffen.
Komponiert hat er zwischendurch

… sagte ich, als sie
von mir wissen wollte
wann ich eigentlich
meine Gedichte schreibe.

[the grip]

Methusalem als alter Mann,
ging es beim Sex so langsam an,
dass seine Frau sich wundert.
Schon für das Vorspiel braucht er
manchmal fast ein Jahrhundert.

[the grip]

Meine erste Liebe?

Erste Liebe?
Ach, ein Wüstling, dessen
Herz so wahllos ist wie meins, so weit,
Hat die erste Liebe längst vergessen,
Und ihn intressiert nur seine Zeit.

Meine letzte Liebe zu beschreiben,
Wäre just so leicht wie indiskret.
Außerdem? Wird sie die letzte bleiben,
Bis ihr Name in der „Woche“ steht?

Meine Abenteuer in der Minne
Müssen sehr gedrängt gewesen sein.
Wenn ich auf das erste mich besinne,
Fällt mir immer noch ein früh‘res ein.