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John Irving
Alle Hunde lieben Prosa, ganz besonders dieser diese:
Ich starb in jenem heißen Sommer 1965 nach einer
kleinen Affäre mit einem ungebackenen Brot – ich fraß
eine Schüssel Hefeteig, und dann döste ich in der Sonne.
Großer Fehler!
Lyrisch belegt: Hunde sind a) die besseren Menschen und b) die besseren Dichter.
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Das Leben ist ein Zeichnen ohne die Korrekturmöglichkeiten des Radiergummis.
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