[the grip]

N schönes Leben hab ich doch,
ich kann mir nicht beklagen.
Pfeift auch der Wind durch`s Ärmelloch –:
Das will ich schon ertragen.
Des Morgens, wenn mir hungern tut,
freß ich ne Butterstulle.
Dazu schmeckt mir der Kümmel gut
aus meine volle Pulle.
Und sagt der Tod eins: „Nante, du,
komm mit die kurze Strecke“,
spring ich bloß auf und ruf ihm zu:
„Ick bin schon um die Ecke.“
Und hört er nicht auf diesen Witz,
dann seufz ich: „Line… Kümmel…“
Dann kauf ich mir den letzten Spitz
Und nimm dir mit in Himmel.