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Das iss Pfingsten dieses jahr.
Nedd so prickelnd, sieht man davon ab, dass morgens noch weniger Leute auf der gasse sind, weil ihnen der Pfingstochse noch schwer im Magen liegt.
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Im finstersten Winkel Frankreichs, wo das Kopfsteinpflaster herumspukt, begann ein Junge aus Gelderland zu sprinten. Eine halbe Stunde später drang durch eine Maske aus Schlamm und Kuhscheiße ein feines Lächeln. Ich schloss die Augen und hörte die Matthäus-Passion auf Rädern.
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